Es lunes, engrisado, llueve sin parar.
Toma el bus, rebosante de invierno,
entre mochilas, risas y alguna mirada curiosa,
llega al fondo, donde el conductor ordenó.
Luchando por su dignidad en cada curva,
se acomoda como puede,
una mano en la barra, en la otra el maletín.
De repente ella le mira, sonriendo,
y el lunes se hace sábado,
de Mayo por más señas.
Nada nuevo, ya se habían cruzado miradas
otros lunes, pero éste le oye decir:
¿Quiere sentarse señor?,
¿Se dirige a él? mira para atrás,
resulta ser el único que no está preocupado
por las notas del trimestre.
Se sienta, saca el periódico.
Más gris si cabe,
el lunes penetra en su alma.
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