¿Y qué culpa tiene él,
si las telas,
con tanto afán al viento ondeadas,
no consiguen su sangre alterar?
¿Y que culpa tiene él,
si las marchas que las festejan,
le chirrían,
y los ilustrísimos que los veneran,
le dan vértigos en do mayor?.
¿Será que es verdad,
que es un tipo bien
raro que,
tras cerrar el balcón
(las
paredes lo oyen todo, dicen),
canta bajito otra canción?.
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